Maderas de metal y otros vegetales del aura.

Texturas de uñas de volcán.Su niñez fueron arrugas,camisas de franela y crema hidratante.Adiestrar ciclones, nadar en cuarzo.Apocalipsis democrático.Hubo un tiempo que todo lo gobernaban,hombres de traje y esencia gris,hombres sin sonrisa, de la peor estirpe,linajes olvidados ya,de nombres impronunciables.SHISHEIDO.Va a ser que os gustan.Impertérritos perfectos simples.Patatas negras por la luna.Una cadencia lúgubre y de sabor obsoleto está golpeando mi cerebro con sus falanges estilizadas, como las ramas de un sauce llorón que ríe.Ya no se escucha el mar en las caracolas...Está muriendo.Beberte entera.Decapitádle las ideas,ya es suficiente.Vegetarianos de alquitrán y edificios altos.Gárgolas de pensamientos cocinados en salones victorianos.El sentir del armiño negro.Arrodillado de codos,abofetearé tus sofismas.Puedes expandir tus bronquios como si hubiese paz.Pecados veniales para niños musulmanes.No lo oiréis pero está murmurando.Deslizados en un polo de fresa y arándanos.Mi mano es tu recuerdo.Grilletes de moka y crema pastelera.Cinco lineas de metro.Ochenta gramos de sulfato.Proyecta hálitos de festivos pasados.El aquelarre de un pueblo dormido.Rascando en suburbios de subnormales sonámbulos.Exhalando aromas de piedras.Caucho granate.Astros diestros de un lado siniestro.Leche de almendra.Cleopatra.Rinoplástia.No importa arañas.

Teológicas chaquetas de piel con costuras sepultas.

Percute y dicute, dislate.Excelso y musgoso,como un cuello de pesadillas quemado en almíbar.Y no querer mirar hacia dentro.Guadañas de martes, bruma de papel,sentados en círculos ante el reflejo de algo que suena a mirlos muertos.Apostatar de tu pelo, tu nombre y tu sexo, todo encharcado en vida.Tu saliva es absenta.Y el propio suelo cayó,quejándose desde lo alto.Cuando una montaña se vuelve guijarro en tu zapato de charol.La maleta sigue vacía en la puerta.Estragón de Tomillo.Conciencia subjetiva del debería ser.La farsa de la prosodia y el engaño de los ojos de perdigón.Un canesú que huele a lavanda y vacaciones estivales.El invierno del sol rojo.Continentes que no existirán en una lágrima de cobre quemado.La hierba mojada toca mis pies, después de nadar en las brasas, mi torso está quemado, pero mis pies, helados como una muerte violeta.Cementerios rosas, el baile del búho y la cabra,la desidia del nosotros , hambruna de abuelos que son neonatos y lloran legañas de plomo y relojes de cuerda.Escribir sobre ti sin saber agarrar una pluma, ocultar gasas ensangrentadas en tus bolsillos de lana y tejerlos en besos, en calor, en mi.El salmón que fue al mar y nunca volvió.Cazaréis con vuestras manos limpias ,las teclas de sangre de un animal extinto que muere bramando en un alba gris.¿Te la paso yo?.Tres partidas en tu máquina arcade.Alfombras con pelos de reyes muertos.Puedo ver en tus propias tripas el fracaso.Apestas a patetismo y whisky malo.La sangre del diablo está hecha de tequila y labios resecos.Una linea desde tu cerebro hasta una puerta verde con una vela.Y volvería a hacerlo.A nacer en rojo, respirar llamas y escupir lo que me viene dado.Leo en tus dedos la culpa.Cuéntaselo a Jesusito, reza un oración,seguro que tu lengua se pegará al paladar haciéndolo.Décadas que pasan para empapar sábanas.Mi tarjeta de visita se quedará de residente,con una bandeja de plata y tu pintalabios marcado en la comisura de mi boca.LLeva un par de ibuprofenos en el neceser, te hará falta la heroína.Focalizar.Fuckalizar.

Purgamia con cenizas, alimento de pumas

Quietos.Quietos.Maquinaria de huesos,plumas y tela barata.Sin tener ninguna prisa, caminaré hasta el páramo alto, meteré los pies en el agua de ese lago que sólo yo conozco y esperaré a que el diente de león me indique la posición a seguir.La leyenda del hombre que nunca se amó a sí mismo, pero a ella ,sí.Gritos, hormonas, sed de la inestabilidad y un aliento de frambuesa.Hieratismo histriónico.Una rata ubicada en tu castillo profundo.La mano.Hay autobuses que te llevan a donde quieres ir,siempre, fíjate, atrévete.He perdido la esperanza por un agujero del pantalón,siendo un guijarro de trufa de nieve que sueña con mediodías de esos que te calientan el corazón y te hacen ser tú.Conducir, sin parar, ir por donde la tierra es sobrasada, regresar, llorar en calma, mascar el triunfo que sólo tú conoces,sólo tú,sin la propia soledad,sólo de verdad.Te masturbaste compulsivamente y todos lo hemos visto, hermana.Como un vaso de piedra azul.Unas zapatillas que cuelgan de la armonía que tu creas.Amamantado por ángeles.Reafirmándose sobre la esfera de ego y mierda que ellos crean.Un verde infierno de huesos rotos,si crees que eres, lo serás, pero si te equivocas,sufrirás.Cantando chocolate en lágrimas secas.Mi espada es tuya, el horizonte nuestro,hermano de sangre.Queda mucho por caminar y a ese,maldito hijo de puta, se le romperán las piernas antes que a mi,llevo peleando con esguinces toda la vida.Calamares en su tinta.Almanaques húmedos.Farsa del payaso, triunfo del mediocre.Algas de desierto.La maraña de tu pelo.Demasiadas aletas , demasiadas.Costras de niño viejo.Te podría decir muchas cosas,pero ya las sabes,sólo con respirar,aunque no sepas quién soy,aunque no sepas tan siquiera que existo,como por ejemplo:rododendro.El subsuelo de la carne.

Cuando un verdadero genio aparece en el mundo, lo reconoceréis por este signo:Todos los necios se conjuran contra él.Jonathan Swift

Formol de uva, moquetas de manos y el baile del mono ancestral.

Y camino por el lomo de la serpiente seca, susurrando gritos a quien no quiera escucharlos.¿Donde guardas tu alma?-Justo ahí,debajo de ti.Dientes de león que curan la urticaria.Árboles que aúllan venganza fría.El olor del ayer, hedor del mañana.Encharcado en sudor,convulso de silencio,reptando por una espalda salada, que nunca es.Aliento de lejía,mentira,no guardes las garras detrás de la espalda,también estoy ahí.Una enredadera en la espina dorsal,clavará hasta hacer sangre,pero brotará una rosa y dos rombos de algodón.Enciclopedias en blanco.Ya nunca sabrás.El anciano mueve su péndulo encima de tu hombro, huele a musgo, humo y almizcle,¿lo notas?Es el olor de tu miedo.Siempre llevo en el bolsillo de mi camisa,un cigarrillo, dos chicles y seiscientas formas de apoyar la cabeza.El patíbulo del ocre,la heráldica del negro.Concupiscencia con eneldo.Mil kilometros en círculos muertos.Tienes mala cara.Apagarse.Hidratos de carbono 14.NO mires bajo la arena, nunca sabes que puedes encontrar.Detrás de tu oído descansa el hombre del saco.Seguir fingiendo.Sé que intentas pisotearme en el fango..Y él,también él;Ahora estoy herido y suele ser cuando os manifestáis,pues bien,todavía soy mas fuerte que vosotros.Una estilete que no es de metal,tan sólo verdad expirada, atravesará tu pecho de pastel de carne y cinco hojas firmadas.Te invito a cenarme.Cercenadas tus coordenadas,te diré, segunda salida por mi derecha. Anoche vi al gallo cantar,con un sol azul que enfriaba el ímpetu.Un motor.Si vuestros pies vibran no es casual.Sopinstant.La acera de mi calle , está destrozada, demasiados pensamientos rotos.Cada cuatro horas te espero vehemente, siempre acabas apareciendo en forma de vaho expirado y una tostada con mantequilla.Hay un gorrión desplumado en el descansillo, creo que busca trabajo.Básicos para los sátiros.